A mulher do japonês

Fala galera, trazendo um conto encantador kkkkk eu adorei, espero que gostem xD

Fonte:http://www.overmundo.com.br/banco/a-mulher-do-japones-conto

Conto

No Vale do Vazio morava pouca gente, inclusive eu, menino ainda – nem pêlos tinha. As coisas por lá aconteciam lentamente, até as nuvens voavam de ré, então, o dia tinha a espessura de uma folha seca que viajava no vento morno e, pra chegar no poente, ainda tinha um rio para atravessar. Assim, o tempo vadiava, vadiava.

Todas as casas tinham um pé de bocaiúva, prímulas, uma hortinha de peixes e todas ficavam na rua principal - até a mercearia do japonês, que vendia fumo, fubá, guaraná em pó e caixão para morto. Aquele vale era um lugar bem alegre, largado e vadio, mas todos os moradores se entendiam – o preconceito e as aranhas tinham sido banidos dali.

 

 O idiota da vila anunciava a noite cantando ao longo da estrada e, quando as estrelas tiravam suas roupas, ele dormia sobre o telhado de alguma das casas enquanto a noite salpicava urina de orvalho em seu chapéu rasgado. Os homens capinavam a preguiça quando o sol estava a pino, depois bebiam cachaça de milho no bar do japonês e falavam em língua guató enquanto as mulheres cantavam em guarani e maceravam a mandioca até virar macarrão, para depois estendê-lo pelos varais para secar. 

Os meninos e as meninas pescavam numa lagoa embrenhada de sapos e rãs. Depois, os moleques sondavam as pererecas e as jias das meninas, que fingiam ser apenas girinos. Viver naquele remanso de acontecimentos esculpidos no vazio era tarefa árdua de urutau e poeta.
Numa manhã, chegou por ali uma mulher estranha, com a pele e olhos iguais a um lagarto, e que comia ovos de orvalho. Tempos depois, a mulher se apaixonou pelo japonês e eles se casaram.

 Aniceto, o japonês, era um índio Uaiuai, que por razões desconhecidas ficara branco e, por isso, todos o chamavam de japonês. E nesta vastidão de monotonia, onde nada de incomum acontecia, todos vivíamos felizes por muito tempo. O japonês e sua mulher trabalhavam no armazém, onde ela fazia e vendia pastéis de lingüiça de surubim – os melhores do mundo. Todos apreciavam aquele acepipe com pimenta: João Rola-Flor, o benzedor, comia mais de dez – todos os dias – mas morreu logo em seguida. E assim foi. As pessoas não comiam mais os pastéis com medo de morrer. Aniceto e sua mulher chegaram no apogeu do vazio, e o japonês confessou que havia inventado aquela mulher para fazer ajuda em seus negócios e também na vida sexual . – ele queria um filho com ela. Ninguém acreditou na história e a mulher foi entrando para lagarto até o fim - nem benzedor deu jeito. Dizem que ela vive no meio dos tiús até hoje.

 Manoel era um menino magro, que parecia um mosquito de hospício. Ele vivia a céu aberto e sem camisa, mostrava a língua para pássaros, arrancava pétalas de sapos e tinha vício de espionar por dentro das pessoas – depois escrevia nas pedras com gosma de lagartixa para todos ficarem sabendo. 
Menino endiabrado, me convidou para assustar a lua no lago. Saímos de mansinho.

Pra lá de meia-noite, topamos com uma figura desfolhada que remava rumo ao vale - nunca enxergamos seu rosto. Naquela noite, dona Zebina morreu e noite após noite morria um dos velhos moradores – sempre depois da visita do remador. Tenho segredos com Manoel. Numa noite escura furamos a canoa daquele estorvo e tapamos o buraco com sabão de cinzas. Canoa e canoeiro foram parar no fundo do lago lamacento de bagres. Para aquelas bandas, hoje só nasce criança de dupla e ninguém morre.

 Sempre encontro Manoel fazendo arranjos para canto de tucanos pelas ruas de Campo Grande. Outro dia perguntei se ele lembrava da mulher do japonês. Ele respondeu em Fellini. -Claro que recordo, a mulher do bugre Aniceto, aquela que virou “largato”!
Foi bem assim.

FIM